[é pela noite que as orquideas voam]

             Ilha da Culatra, Algarve, Portugal, foto Enric-Vives Rubio

…

é pela noite que as orquídeas voam

soltando as pétalas pelo caminho,

e enquanto os olhos não adormeçem,

sento-me num cais algures, olhando

almas que se passeiam como aves pelos campos de linho,

fala-me das almas, conta-me dos caminhos,

…

enquanto o poema se transfigura e redondo rola como uma pedra na direcção do abismo por mim criado.

Palavras.

Fala-me de mim ou de ti, das fugas

que se esconderam por todas as viagens mesmo as que já foram um dia virgens impolutas,

dos faróis que encadeavam os olhos cansados,

diminuindo distâncias de adamastores furiosos,

do arco-iris que iluminava o fundo das fendas

que reluziam como tesouros destapados da terra submersa, fala-me.

Que me interessa o amar, de que me serve

se a saudade resiste e invade o ar perfumado pela primavera[?].

Palavras.

Sim, é pela noite que as orquideas voam,

e sobre o mar por onde os meus passos calcorreiam levantam-se as pétalas em remoinhos deixados pelo vento adormecido,

acordam marés julgadas perdidas para sempre,

ficam os silêncios de mim ou de ti,

[como se isso importasse agora...]

e nem as palavras que calámos incomodam o içar da âncora.

[nas palavras que ficaram coladas ao céu da boca nasceram versos que se julgavam perdidos pelas folhas rasgadas nos caminhos cobertos por pétalas das orquídeas que voam pela noite].

Palavras[?].

[que eu sinta]

        Praia Ribeira das Ilhas, Ericeira, Portugal. Foto Pedro Cunha

…

nas fotografias que o tempo amareleceu,

nasciam sóis do teu olhar, plural que repito

quando lhes toco, que sejam sóis.

Se te sinto ou não, já não sei,

relembra-me dos gritos nas noites em que a pele se rasgava,

relembra-mos,

que eu sinta, que eu seja.

Hoje não me apetecia escrever sequer,

hoje queriam-se as memórias e as saudades adormecidas,

queria-se o mar coberto por girassóis,

queria-se o olhar no infinitivo do verbo, mesmo impessoal,

e que relembrar fosse proibido por um dia que fosse,

pudessem os sossegos

tocar o céu, cobri-lo dos virgens areais desconhecidos,

queria um novo caminho, não um outro,

que eu seja mesmo assim.

Que sejamos os reflexos do vidro onde riamos,

onde amávamos, onde declamavas as odes

que não sabias cantar,

e repetias os múrmurios dos nossos corpos.

Nasciam sóis do teu olhar,

que sejam os sóis que sempre me iluminaram nas noites mais escuras,

quando todas as minhas sombras,

resolviam acordar.

Tão longe estou de ser, tão perto do mar contínuo estou,

os sóis [?],

esses mantêm-se ainda no teu olhar,

nas fotografias que o tempo amareleceu.

[Faltou-me o poema]

Neptune and Triton, Voyager 2, image Michael Benson/Hasted Kraeutler

Faltou-me o poema.

…

em sonho,

derramo o mel pelo teu corpo e em cada poro dourado,

silencia-se a noite,

das gotas que o solo bebe,

nascem outras laranjeiras carregando as maçãs do paraíso

fertilizadas pelas hespérides,

renascem os outros extremos nos mundos por onde me navego.

Baptizam-se as vozes

e os sussurros nas águas quentes do equador sem pressas ou preces,

libertam os gemidos mais profundos

que ensurdecem algumas estrelas cadentes,

exorciza-se o corpo.

Oh alma porque persegues, porque queres os sossegos sós?

Afagam-se as núvens pelas mãos ainda entrelaçadas,

afagam-se as espumas das marés também,

libertam-se as andorinhas escondidas que completam o circulo em voo rasante,

nascerão outros sonhos, nascerão outras primaveras.

Faltou-me o poema no dia em que parti.

Nota:

As Hespérides, na mitologia grega são as primitivas deusas primaveris que representavam o espirito fertilizador da Natureza. Eram as donas do jardim das Hespérides, Camões dizia situar-se no arquipélago de Cabo Verde.

Seus nomes:

Egle - “ a Radiante”, deusa da luz avermelhada da tarde,

Erítia - “a Esplendorosa”, deusa do esplendor da tarde,

Hespéra - “a Crepuscular”, deusa do crepúsculo vespertino.

São reperesentadas deitadas num tronco de uma laranjeira com frutos.

Interessante que os frutos da laranjeira (as laranjas) são conhecidos em várias culturas como as “maças do paraíso”.

[Sou tentado pela cor das cerejas]

O Medo - "bodyboarder" Jaime Jesus, Praia do Norte, Nazaré Portugal

Prémio World Photo 2007 foto Miguel Barreira 

Sou tentado pela cor das cerejas como se de tentação eu escrevesse,

mas da cor cai-me a imaginação

direita ao mar, ou o inverso,

[que me importa?],

como se a seda vermelha, por vezes mais escura,

deslizasse pelo teu corpo, e eu,

me completasse no teu peito, no teu ventre.

Desventro-me assim sem dor nos luares finais de março.

E tudo recomeça mais uma vez,

como se as marés ignorassem o homem do leme,

o desconhecessem, o tratassem como

intruso,

e repito-me que sou tentado pela cor das cerejas,

porque o sabor não destingue as cores,

porque poucas são as árvores de todas as cores no além do mar onde existe um arco-iris sem inicio que se afunda algures,

sempre longe de mim.

Que alguns desses deuses me recolham enquanto me afundo por perto,

colhendo a cor das cerejas,

que plantei,

no dorso das baleias em migração.

[Migram-me o silêncio, a tentação em colocar a minha cabeça no teu peito].

Emigra-se o medo, assim seja.

[Respiro]

 Crescent Earth, Rosetta Image courtesy Michael Benson Hasted Kraeutler

Nos faróis em promontórios esquecidos,

dançam as grandes névoas que os envolvem,

desiluminando-os,

e o olhar refugia-se pelos locais escondidos da noite,

…

nada mais que esquecimento.

Brotam corais nos areais despenteados pelos ventos de norte,

que sossegam a baixa-mar, vazando as iras finais do inverno,

e em cores [porque não em flor] acordam alvoradas que adormeceram nas noites longas aquecidas ligeiramente por agora.

Respiro.

Palmilho por cima das copas de pinheiros, sequóias, descansando-me quando o mar é visivel, avista-me o mar.

Lentamente,

renovar-se-ão as palavras, todas,

remover-se-ão as capas, máscaras também,

cairão então estrelas, ou cometas em fogo,

esconder-se-ão pirilampos, esqueçer-me-ei

em fim, em mim,

…

experimentar-se-ão novas frases nas fases da lua que tapam os eclipses dos versos,

suavemente, que se reacendam esta noite os sorrisos afastados,

[esqueci-me do beija-flor que nasceu nos nenúfares amarelos que importa isso se o perdi no bater das asas].

[Desfaz as estalagmites]

Paulo Ricca, Fajã Lopo Vaz, Açores, Portugal

[Desfaz as estalagmites por onde os nossos passos se silenciaram adormecidos].

Como as ondas que lavam o areal deserto

pelo inverno,

deixando os restos da madeira de barcos que vogam pelo fundo do mar,

como história sem final feliz que todos sempre desejam,

desejos,

que se quedam pelas linhas delimitadas de um raio,

levantemo-nos deixando o gelo derreter-se em liquido colorido pelos nenúfares baloiçando

na água dos rios,

alguns nascem do mar quando o sol se esconde.

Cantam algumas sereias espantadas num rochedo povoado por adamastores que ressonam trovoadas,

silenciando as harpas sopradas pelo vento,

e os nossos passos acordam banhados pela luz de algumas estrelas cadentes.

Vem,

dá-me a tua mão,

desafunda-te comigo,

e mesmo que a história desconheça o final feliz dos desejos,

segue comigo o voo das aves migratórias que regressam,

silenciosas.

[o céu não tem sombras]

Fireworks, Chrysanthemum EpicFireworks /Flickr

Derrama-me pelas cataratas na linha do horizonte

sem nexo, em queda

como um trópico de capricórnio

em seu completo zenite, onde as sombras inexistem,

talvez então me ria de nós,

somente isso,

e, quando as chaminés fumegavam,

inventávamos histórias do mar por perto

dos nossos dedos,

dos livros uma vez afundados,

que interessava se os tinhamos lido,

das cartas queimadas numa noite de gelos,

que interessava se as tinhamos lido,

da lua grávida que destoava do céu breu,

que interessava o eclipse,

“- o céu não tem sombras o mar sempre as terá”,

dizias-me, olhando o farol apagado.

O sempre jamais será para sempre,

mesmo derramando-se em cataratas

pela linha do horizonte que escolhiamos,

os tufões levaram os telhados,

o olhar perseguia as andorinhas pela primavera,

desejava ir,

leva-me para outro sitio,

ensina-me a amar-te pelo inicio da madrugada,

ensina-me a amar-te no completo zenite,

talvez então, riamos de nós.

[somente isso, no completo zenite,

onde me derramaste].

[estranho]

Paulo Ricca Lagoa Funda, Açores, Portugal

Sempre quis o silêncio, aquele onde os sons se suspendem, onde, nem o respirar liberta sussurro, por um dia só que seja,

e lá, nas fendas que se querem

em lavas,

entram ilusões que revejo,

palavras em imagens,

isso, eu sei.

Agarro então o ar

que as orquideas libertam, inspiro-o,

sinto a terra raiz de que me libertei,

regresso, rapidamente,

ao pó,

e as minhas mãos colhem searas outrora ondeadas pela brisa da primavera que por ali ficou estancada,

e o tempo passou,

isso, eu já sabia,

renascem as visões repetidas, gastas

partidas sem piedade, porquê a piedade que se parte como cristal ao amanhecer? [ou pelo canto de uma prima-dona inspirada que ouvia nos domingos adolescentes...]. Sim, partidas.

E do amar que o escrito procura, resta o mar no suave ondear das vagas que se quebram em areais cobertos por girassóis ou por algas ou por corais ou...,

estranho,

como se tudo fosse estranho, sem cor,

abanam-se os sorrisos,

abrem-se as rotas naqueles hemisférios que se depenam como garças no além mar em silêncio.

Quanto ao silêncio que me inunda, por este dia só, que seja, regurjito alguns versos,

apenas alguns versos no silêncio do papel.

Isso, desde sempre o soube, desde o sempre.

Como o cavalo louco, sem freio, acendo o cigarro sem filtro que se cola aos meus lábios, teus, estranho.

[Sei]

Lago natural perto de Manaus. Amazonas, 2010.

Foto: Ivan Canabrava/ Reuters

Nesta esquina onde março

se mistura com primaveras, trocam-se

olhares que se desnovelam,

[que me desnovelam]

mimicas isoladas,

fogem-me as perguntas, enquanto

bojadores se transformam

libertando as camadas de gelo,

ilusões, sei,

saberei então regressos,

saturam-me os regressos,

como se a porta entreaberta

escondesse as tulipas negras

que ficaram apodrecendo, por ali,

fecha a porta com estrondo,

um final deselegante, sei,

mas, algo de novo, sei.

Existirão sempre outras raizes que perdurarão para além do roamaninho das árvores do carvalho que escondem os ramos naquelas florestas destapadas pelos ventos em remoinho.

[Sei].

Sei das noites que os meus olhos viram,

e quando os fecho, elas regressam

como fendas abertas

nestas esquinas onde março se mistura com primaveras,

sei das escuridões,

…

sei.

[o poema que faça o resto]

               Paulo Ricca, Ilha das Flores, Açores, Portugal

as pessoas dizem dos(des)encantos

nas manhãs despenteadas,

pelo vento, pela chuva,

apenas de sol,

jamais terei a certeza do

(des)engano, e desde já me fico

repetindo, enquanto ondulo palavras

colocando-lhes um til, uma onda,

coisa mínima.

Nestes desígnios incontroláveis,

de quem um dia se fez ao mar,

me aventuro sem rosa, ou cravo,

ou espada,

…

o poema que faça o resto,

e me deixe sossego.

Nas estradas tão sujas como

algumas rotas nos sargaços,

afunda-se a âncora,

como um sino que desaba nos

vitrais coloridos,

afinal, estanco-me destas

hemorragias, seco-me.

Faz-me falta, o teu olhar

coral.

[Longos são os sons da noite e o dia repete-se como o movimento de um pêndulo... isso, eu sei!]

[não te esqueças das trompetas]

Cinzas do vulcão Puyehue no sul do Chile, 2011, Foto: EFE/Ian Salas

 …

que os pássaros que morrem em voo

sejam cobertos pelo céu,

…

porque as raízes das flores

já encontraram descansos.

…

Que soem as trompetas,

que se entreabra o nevoeiro, um pouco,

que me deixe ver azuis infinitos

onde se escondem cometas e astros,

…

que os rios nasçam do mar,

e que o cume das montanhas

seja habitado pelas árvores

centenárias, onduladas pela brisa

da tarde.

…

Que este gelo escondido, profundo,

se derreta, desencalhando os barcos

afundados, e que todas as nossas

histórias,

voguem sem amarras,

…

que as ondas do mar se ondeiem

nas terras secas, nos desertos

da solidão sem fim.

Das solidões enforcadas

em fossas sem profundidade,

infinitas, escrevo,

como se da saudade nascessem

mais saudades, parisse

os ventos do norte,

parisse todos os furacões

momentaneos,

…

que descansem em fim,

porque as raízes das flores

já encontraram descansos.

Das felicidades, que o céu

e o mar as cubram no regresso,

como as aves que descansam

naquelas nuvens,

como as baleias que dançam

perto das ilhas desertas.

…

Pinta então o quadro,

pinta-o de cores todas,

pinta-o,

mas,

não te esqueças das trompetas,

[os anjos, deixa-os de fora, ignora-os],

…

que renasçam os dias de todos os dias,

que renasça o mar de todos os mares,

renasceremos então, uma última vez.