,escrevo contra o que me lembro

,vã,

(I)

visão de alguns anjos coxos que gravitam

em elípticas,

escondem pés, pernas, coxas,

bando de morcegos albinos rodeando figueiras

adormecidas, sem fruto,

vãs,

e no alumbrar ao longe regressam algumas cores,

sejam alucinações psicadélicas,

sejam alucinações, sós, sóis

,insepultos.

,escrevo contra o que me lembro

senti-lo-ei sempre hoje, senti-lo-ia como ontem,

podê-lo-ei sempre sentir amanhã,

qual grito, quão perto do silêncio absoluto,

vão.

,empederniram-se estas veias,

mais cedo lavas, sim, apenas respiro,

sem ânsia, a morfina toma conta do corpo,

e o mar tão perto que lhe toco ao de leve,

despenteio-o.

[contra o que me lembro, escrevo fragmentos].

(II)

, “- mira, já ali as tâmaras, a água, as náiades, mira gajeiro, já aqui!”

Textos de Francisco Duarte

,disfarçam-se alguns outros

(I)

,é na orla que se escondem os corpos,

simples,

e as fuligens que restam, tão longe,

amontoam-se em pântanos,

apavoram-nos

esses interiores escuros, fingidos, frágeis,

finge-se.

,disfarçam-se alguns outros.

(II)

,tem vezes que anseio noite,

como fuga, arrojo exausto

símil à travessia gasta, desgastante o dia,

e quando as palavras, se destecem ponto por ponto,

perdidas como o vinho vomitado, inquieto-me.

, inquieta-me o odor do jasmim que se liberta

além

,além do mar.

,despontam pétalas que se espalham, invadem

as tardes de outono acastanhadas,

aquém-terra,

e já ali, mergulho, por este mar acima,

sem destino, sem pressa,

simples,

singro-me,

ou esqueço-me.

(III)

[a quem importa, se nem a mim?]

Textos de Francisco Duarte

,as garrafas de gim vazias

seja-me procura a ida, a vinda,

quando olho pela janela gradeada, medrosa,

como se tudo fosse perigo,

assalta-me a nostalgia da liberdade,

tudo novidade lá fora, já aqui,

, e as mãos tateiam horizontes,

ocasos, hecatombes que se perfilam,

porque não?,

repete-se beirute, gaza, dar es salaam,

repete-se o outro que se liberta deixando o

cordão umbilical estático, constante,

repetindo-me, distorcendo-me.

(I)

os lírios voam sem destino,

nunca serão aves migrantes,

, resistem ainda ecos, destroços,

enquanto os corpos se reconstroem,

e habita-me o cansaço,

o som do piano num bar de terceira, algures ,

as garrafas de gim vazias,

[sempre vazias...]

fitam-me olhares vazios,

e palavras,

e mais palavras que não entendo.

(II)

,sejam-me procuras, porra,

,sejam-me só idas,

sem porras de regressos, sem fragmentos.

Textos de Francisco Duarte

,que me interessa se é noite ou dia

,que me interessa se é noite

ou dia,

se Tatum quase cego tocava melhor que

Walter Gieseking,

de que me interessam as fotos pregadas

num quadro de corticite, Vladimir Ilitch lendo

o Pravda, um mapa mundo retangular

a cores,

se Maiakóvski está a preto e branco,

de que me interessam o Che, os camaradas

da tropa segurando a G3 no meio do mato

em angola, e os sorrisos parvos do medo,

de que me interessa a morte,

se o conhaque já está no fim,

e o cinzeiro carrega pontas de cigarros,

alguns ainda sobrevivem, fumegam,

que me interessa se é desirré, zirrê, criptonita,

ou a puta que o pariu,

enquanto o fumo invade o espaço

dos livros por todos os lados,

empilhados como a torre de Pizza

prestes a caírem,

de que me interessa se é preste joão,

ou prêtre, ou padre João da Etiópia, descendente de

Baltasar, ou dos cavalos apocalípticos,

se a foto do cendrado mar me adentra

pela visão, turvada, curvada,

de que me interessam o bafio do amar,

do beijo, das putas sentadas de pernas

abertas exalando perfumes baratos,

procurando uma noite paga,

se as promessas se repetem, e repetem,

sem cor, viciadas como as cartas

em cima de um pano verde doentio,

de que me interessam o verso, o poeta,

o escarro que piso na calçada,

ou o sangue que escorre do inocente,

ou do bandido com o ferro na mão,

se deixaram de respirar, de ouvir, de ver,

,que me interessa se é noite

ou dia,

se por hoje, quero, silenciar-me!!?

[,de que me interessam as exclamações a interrogação se resistem].

[,de que me interessa reler o que escrevi, corrigir, na verdade vos digo, nada].

Textos de Francisco Duarte

,federá sempre

(I)

trégua?

, em tantas ocasiões o sacrifício resvala,

quão inerte sarcasmo,

quão breve vaga,

longo dia, ou noite, desmemoriados

 intemporalmente

pelo breve ondear do mar,

que ondeia como os amantes se beijam,

serpenteiam.

(II)

sem trégua?

,renunciou a virgem ao dar uma palmada no menino?

sacrificou-o?

fala-me do desconhecido, do ocaso

onde mar e terra fogem a ambos sem sacrifícios,

desconstrói os corpos. Os fragmentos que fiquem a boiar

no lamaçal.

,federá sempre.

,e se o tempo parar

(III)

destrói a linguagem,

os epítetos, destrói o cinturão de afrodite,

destrói o verso,

...

que as imagens fiquem fixas, imóveis, isoladas,

e se o tempo parar,

se os rios (então) nascerem do salso mar bravio ou do estagnado pântano,

que tudo seja engolido pelo ocaso,

libertação, ou liberdade que importa, mas que seja.

(II)

como o raio.

tudo muda, até recordações, obsessões, até criações,

transformam-se, transtorna-me o dia assim sonso,

gemido calado, silêncio desflorido de outono,

expeço-o com a rouquidão do pedinte,

destruí-lo-ei pela noite,

(I)

acordo-me da vã visão do nefasto.

[aleatório o devaneio]

grito-me.




Textos de Francisco Duarte

,com que outros incham

nada me surpreende, nem o adeus.

nem o trágico lenço branco ao vento,

muito menos o beijo descolorado, respirado,

esperado,

nem a tentativa de expiação desejada, ajoelhada,

nem a culpa,

foi-se, que se encontre por aí perdido, nenhures.

Destas coisas da vida, restam os restos

com que outros sobrevivem,

com que outros incham,

rebentarão,

(sem implodir)

também.

Aqui e ali fica o vazio, logo ocupado,

e as palavras definham,

estranham-se,

dir-se-ão injustas

querer-se-ão justas jamais,

refugiar-se-ão por cantos esconsos fedendo,

e deixarão a vida como o tédio,

já nada me surpreende,

nem o esvaziamento, nem o nada,

nem o porra para isto tudo.

(findo, ou fim, tanto se me dá)