Sem lenços brancos dançando ao vento

Não te vou escrever sobre o calor,

Ou,

Sobre a seca que greta a terra como a pele

Das gentes,

Ou,

Sobre as misérias que avisto,

Da minha janela gradeada,

Onde o mar nasce pelas manhãs,

E se esconde quando o vento abana cajueiros.

Não sei de muito mais,

Nem dos verdes campos onde corríamos em crianças,

Ouvindo o longo canto do sabiá, pela primavera,

Dizia-se.

Relembro as partidas, as curtas despedidas,

Sem lenços brancos dançando ao vento,

Ou lágrimas dançando na escuridão,

Soltam-se as saudades de um dia,

Repreendendo a nostalgia das imagens ou dos cheiros

Que se escondem pela memória,

Regressando pelo crepúsculo sem fim.

Falar-me-ás do destino, insano destino que tudo cobre,

Como o pó acumulado nos móveis apodrecidos,

E das preces repetidas em procissões intermináveis,

Acreditando que tudo estava descrito, algures.

Calar-me-ei, contando as injustiças dos homens,

A pobreza forçada do ter e jamais do partilhar,

E,

Enquanto viro as costas aos nevoeiros

Que tapam a canícula abrasadora,

Sonho horizontes longínquos que um dia

Levaram-me para longe de ti.