[que reste apenas o bater de asas dos pássaros que regressam]

Brasil— Vista aérea do Rio Amazonas, perto de Manaus, 1993.

                         © Alex Webb / Magnum Photos

Do que já não te ouço pela noite infinda,

reavivam-se as cores que relembro do caleidoscópio,

enquanto anjos e arcanjos disputam o bater de asas

com os pássaros que regressaram pela primavera;

“- Um dia encontrarás o teu paraiso!”,

por entre os caminhos de pedra banhados pelo sol

que ataganta a pele,

por entre os trópicos onde o sal do mar

encarquilha o corpo,

[escrevi algures],

como se algum inferno viajasse pelas tatuagens

esculpidas na pele;

“- Sombras que ficaram!” dirias.

Sim, porque só o aroma a canela que se cheirava vindo de longe

não nos chegava, queriamos os cheiros das tulipas, do rosmaninho,

tocar a linha que o horizonte tapava com nevoeiros cerrados,

assim eram os equilibrios dos bojadores longinquos de ti ou de mim,

queriamos, oh... desejávamos.

Sinto a tua falta, sinto a falta

dos bojadores que tracejavam o luar refletido

como se tudo fosse acontecer, pudesse acontecer

um dia ou uma noite,

sinto falta do que já não te ouço pela noite infinda.

[Que implodam os paraísos, os infernos, os trópicos inventados pelas primaveras em repetidos equinócios,

canso-me, que implodam os anjos e os arcanjos também,

que reste apenas o bater de asas dos pássaros que regressam].