[… e enquanto me espraio longe

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e enquanto me espraio longe dos lusitanos areais

em mares tão distantes, para além dos imaginados,

acorda-me alguma canção sem refrão,

de um amor para sempre arrastado pela ondulação,

amor, ou desamor que ficou algures, nostalgia ou mesmo interdição,

mas o desejo ainda se mantem, assim, assim...

Tocam os sinos a repique, ainda os ouço à partida,

como um fado que revisito na memória, que se repete,

que se arrasta sem permissão,

e que invade, que sufoca ainda mais que a saudade.

Tão longa a longitude percorrida.

Rogo pela mansidão do amanhecer, sem sons ou síncopes,

doutos os que esperam sem pressas,

e que celebram o renascer sempre anunciado, que se repete,

e se multiplica pelo tempo,

eu, renuncio-me ao acordar,

e jazo-me,

longe dos lusitanos areais em marés distantes que se espraiam

por mim adentro,

[sem fim, sem ti, assim...].

[… satura-me o sonambulismo com que a noite se veste

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satura-me o sonambulismo com que a noite se veste

e mesmo que se disfarçe no canto de uma sereia,

mantem-me o olhar distante, não me afaga de mar,

e tudo acontece sem inicio, repentinamente

sem cor, sem tempo delimitado.

Desilumina-se o céu, e o cheiro da terra

é moldado pelas mãos no barro, mãos sem sina,

sem ternura, mãos de pedra,

e da dor pergunto-me;

não a sentirei mesmo que me atravesse o peito

e se crave na mais profunda saudade?

Dá-me a chave da porta por onde a noite entrou,

desferrolha-a mesmo,

racha-a de vez, relembra-me como é

a luz do dia em sol,

e, enquanto o céu azul se inunda de mar em cor,

repara nas núvens, velas enfunadas,

soltas,

vogando sem pressa, sem pressas,

esperando, que o destino aproe a sotavento.

Queimam-se as imagens de tantas as miragens nenhures,

nas recusas a este crepúsculo, regurgito da luz frouxa,

impludo-me então,

mais uma vez,

[que a última seja].

…

[“do ciclo, as palavras não têm prazo de validade. “ Riva la filotea. La riva? Sa cal'è c'la riva?” (Está a chegar. A chegar? O que estará a chegar?)]

[… e quando mais me aproximo do mar

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e quando mais me aproximo do mar,

mais me quedo moribundo de ti,

aspiro as longitudes que determinam as distâncias rectas

como se o horizonte fosse apenas um ponto fixo,

e quando bebo do teu corpo

qual braço de rio que me inunda, aproveitam-se as orquideas

que levitam voando sem destino,

e eu,

sem sentido,

resto-me silencioso quando os teus gemidos

janela fora se libertam.

Geme-me o silêncio de mim.

Encabresta-se o corpo à dor do desígnio,

como uma penitência forçada,

fado que seja,

sabendo que mais de madrugada partirei,

na primeira vaga que se espraiar.

E quanto mais me aproximo do mar...

[repetir-me-ei, então, sempre].

…

[“do ciclo, as palavras não têm prazo de validade. “ Riva la filotea. La riva? Sa cal'è c'la riva?” (Está a chegar. A chegar? O que estará a chegar?)]