,com que outros incham

nada me surpreende, nem o adeus.

nem o trágico lenço branco ao vento,

muito menos o beijo descolorado, respirado,

esperado,

nem a tentativa de expiação desejada, ajoelhada,

nem a culpa,

foi-se, que se encontre por aí perdido, nenhures.

Destas coisas da vida, restam os restos

com que outros sobrevivem,

com que outros incham,

rebentarão,

(sem implodir)

também.

Aqui e ali fica o vazio, logo ocupado,

e as palavras definham,

estranham-se,

dir-se-ão injustas

querer-se-ão justas jamais,

refugiar-se-ão por cantos esconsos fedendo,

e deixarão a vida como o tédio,

já nada me surpreende,

nem o esvaziamento, nem o nada,

nem o porra para isto tudo.

(findo, ou fim, tanto se me dá)